destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore. La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola. La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Ecco, adesso può partire la giostra del non sentire
tiritere inventate per non sentirsi morire.
E tu, che ti cimenti da poco, stai accorto
e cammina con sospetto in questo mondo falso
d’anime vendute all’asta
ti cuciranno presto un cappotto d’agosto
nessuno regala niente, figurati in questi bordelli
dove una carezza è una lingua tra le gambe.
I poeti sono strane persone
credono d’avere sublimi intuizioni
soffrono di visioni
e scambiano i versi per alleviare le loro frustrazioni.
Ecco, adesso la tua poesia fa sfoggio di letture
anche tu sei acclamato, osannato, idolatrato
anche tu sei un poeta e puoi ritenerti fortunato
hai commenti a iosa che hai sempre sognato
per oggi hai fatto spesa
hai scambiato la tua falsità per una stupida notorietà
hai preso il sopravvento in menti malate distrutte dal tempo
anche gli scheletri escono dagli armadi per battere le mani.
Adesso sei un poeta
o forse uno dei tanti fessi appeso al filo dei tuoi stessi riflessi
Presto scegli:
entri o esci da questa casta, da questi compromessi? | 

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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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«Il poeta è un fingitore
finge così completamente
che arriva a fingere che è dolore
il dolore che davvero sente.
Fernando Pessoa
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E tu cosa hai scelto? (Antonella G)
Qualsiasi cosa tu abbia scelto dici una verità (Patrizia Ensoli)
importante ... E ci vuole coraggio! (Patrizia Ensoli)
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