destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore. La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola. La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Ho cercato in tutti i modi di salvarti
di salvarmi
e ti ho afferrato anche dai capelli
per non farti sprofondare
nell’assurdo teorema del tempo
degli anni e degli inganni.
Con forza volevo trascinarti
al di là del fiume
dove muoiono gli amanti
i sogni e le maree
dove la realtà è pasto per i lupi
e la solitudine un miraggio
nell’intreccio di mani tremolanti
e dei capelli bianchi
dentro gli occhi stanchi
a scrutare la mia fine.
Hai scelto la terra ferma
il fosso dentro il fosso
ed io adesso in questa pergamena
scrivo ancora di un cuore in cancrena
filosofeggiando i lutti
di uno stupido poeta.
E adesso io non so
dove sventola d’illusione la tua vela
ma so di me, di questa pena
che s’infrange tra gli scogli
mentre m’illumina il coraggio
una finta luna
una luna ambigua
quasi perversa. |
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
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IL tempo che incalza tormenta e diventa palpabile. (Benito Ciarlo)
E’ un privilegio leggere poesie così! (Patrizia Ensoli)
Una delle tue più belle e incisive... (Antonio Biancolillo)
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