destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore. La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola. La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Ci sono poeti che scrivono poesie
ma che belle poesie scrivono i poeti.
Ci sono poeti che si fanno chiamare poeti
che bei nomi hanno i poeti, proprio come le loro poesie.
Ci sono poeti che non ti guardano mai negli occhi
non ti degnano nemmeno di uno sguardo
davanti a sè hanno solo il bagliore
dei loro versi che splendono in una fredda platea.
Ci sono poeti che hanno la bacheca piena di trofei
e quando non vincono la rabbia li uccide
e tra poeti si commenta “eran più belle le mie”.
Ci sono poeti che pubblicano libri di poesie
libri di poesie che mai nessuno leggerà
belle copertine e pagine patinate
e come uno scambio di figurine
riempiranno gli scaffali di poeti esaltati.
Io ad esempio non scrivo poesie
ma vi vomito in faccia le mie gioie e le mie malinconie
lo faccio per bisogno, per una mia necessità
per non sprofondare definitivamente nella follia
e nella mia viltà.
Io ad esempio non partecipo ai concorsi di poesie
non ho una bacheca piena di riconoscimenti
non ho poesie cosi belle e fosforescenti
ma solo questa rabbia e questo fremito
questa inutile sensibilità
e la regalo a chi ha la necessità
di leggere il pensiero di un uomo
in tutta la sua onestà. | 

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