destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore.
La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola.
La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Pensare al momento del trasloco
mette in me agitazione, sparso come sono
tra le nuvole grigie e il porticato
d’un condominio che non ho mai amato.
Sarà che forse non mi riconosco
né nella gente che sorride falsamente
né dalla mia mente negligente
che sceglie la strada breve e si dilegua.
Dove sarà la mia nuova dimora
ma soprattutto esiste questo posto
che accolga senza diffidenza
un uomo con negli occhi fili d’erba?
Pensare al momento del trasloco
è forse l’unico viatico per allontanare
il giorno del cataclisma vertiginoso
oppure ogni cosa che si deteriora.
Da questa città vorrei allontanarmi
come da questi mattoni e da questa gente
che vende il tempo e la propria anima
e non s’accorge che affonda nella melma.
Se solo esistesse distesa galleggiante
senza collegamenti con la città e con me
farei partenza anche domattina
da lì costruirei una passerella
imbastendo liane di seta pura
per arrivare dritto al cielo e alle stelle
a l’unica certezza che in me sopravvive:
l’inconcepibile groviglio di parabole
che da sempre m’illude d’abbracciare
la madre, lo spirito e l’inesistente. | 
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