destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore. La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola. La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Ma che età è quella dei cinquant'anni?
Ritrovarsi all'improvviso
tra l'imbrunire e l'albeggiare
tra l'orizzonte e la terra ferma
tra un miraggio e l'oasi dei sensi
in pensieri folli che trastullano la mente
Ritrovarsi e non sapere più volare
mentre le ali si agitano da sole
in voli immaginati
e sogni chiusi in un'ampolla
in un corpo sterile
che pian piano sprofonda
nel liquido del sangue
di un amore immaginato
e di un altro che mai più ritorna
Pensavo
ai miei di cinquant'anni
a qualcosa che ancora dentro vibra
e su quello che cerco d'ancorarmi
e nell'attimo propizio
per isolarmi
dal frastuono del vento
e del bambù
che vuole il mio scalpo e la mia carne
nell'indaco suono del tamburo
oltre il cielo e l'infinito
nei gomiti scorticati ad aspettare |
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