destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore. La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola. La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Le sue 85 poesie in Impressioni
Semplice
come gli occhi chiusi
nel bacio sulla fronte.
Trasparente
come acqua di sorgente
d’innocente sogno.
Ti stringo a me fratello
di sangue e d’amore;
lo senti il calore?
E’ seme di madre
filo sottile
che unisce due cuori
lontano da questo
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Il fiore, il canto, l’inutile parola
e ci affanniamo.
Dov’è il Paradiso padre
in quale imbroglio, nuvola o amore?
La strada, l’eremita, il labirinto
e ci perdiamo.
Dov’è la felicità madre
in quale istinto, giglio o santità?
L’albero, il mare,
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Non sono venuto qui per rubare amore
di quello sono pieno in ogni fessura
non ho attraversato questo deserto
per dissetarmi di parole e ubriacarmi d’incenso
non ho affrontato il mare in tempesta
per portare in salvo la nave e le mie umili vele
non
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Non invaghitevi di me
sono un uomo
senza più ideali
ne’ ali.
Non amatemi
ne’ perdonatemi
scivolo ogni giorno
nel pozzo del peccato
ogni passo avanti
sono dieci indietro.
Non credo agli angeli
anche se dietro le mie spalle
qualcuno mi
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Qui stanotte cadranno stelle
frammenti di cielo e di luce
per colmare un desiderio
la solitudine e l'abbandono
il vuoto e la pochezza
di un uomo che non ha la forza
di affidarsi a se stesso
e alza gli occhi, cerca la svolta
illuso come le
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Il mare
non ha parole ermetiche
non urla per farsi sentire
non si agita per farsi guardare.
Il mare canta il mare
l'azzurro delle sue trasparenze
con voce straziante
e linguaggio visibile al mondo.
Il mare
piange lacrime d'amore e di
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I poeti sono uomini liberi
anime inquiete tra le tempeste
vivono in apnea
tra acque limpide e fresche.
I poeti sono ubriachi di vita
non hanno patria e bandiere
s'inebriano dell'aria
che profuma di pesca.
I poeti sono dei folli
ipocondriaci
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Non il fuoco
ma la candela
non la verità
ma il dubbio
la supposizione
l’incertezza
l’assurda ricerca
del fulmine
che bruci
la pioggia.
Non il senso
ma il dissenso
la sensibilità
l’incoerenza
che sciolga
il tempo
e l’appartenenza.
Non la
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Con quali occhi
se non ho più occhi
come posso raccontarvi dei graffi
come posso guardare da questo lucernaio
il mondo che sembra un formicaio
tanti insetti in cerca della propria merda
eppure nell'aria ancora si respira aria
eppure la
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Nel momento invadente
oltre la certezza
nello spasmo
di una dolce carezza
Nell'odore del cielo
e nel suono assordante
della pioggia sull'asfalto
Del tutto e del niente
nel sole che sfonda le porte
nell'alba che arriva silente
nel sonno di
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Mani consumate dalla creta
impastano e creano illusioni
sospeso è il tempo nella stanza
illuminata da tenue luce di candela.
E' l'ultima maschera
e finirò di cesellare volti muti
finirò di appendere sui muri
il ghigno amaro
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Cogli la speranza
nell'attimo del divenire
anche sotto la neve
il germoglio sopravvive.
E la notte
che non conosce luce
s'accende
nel riflesso di una stella.
Il mare aspetta
e l'onda impazza
nell'attesa
di un giorno nuovo.
Trepide mani
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Mi diranno che sono pessimista
ma è da questo buio
da questa cenere
che rinasco
e agito le ali per riprendere
il volo nel vuoto
di questo viaggio che non conosce fine.
Tutti o quasi tutti sono contenti
di quest'anno che sta per andare
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I poeti sono dei pazzi
intendo quei poeti che girano indisturbati
nella rete e nei siti specializzati
dove si aprono anima e cuore
e in cambio ricevono falso stupore.
I poeti sono dei pazzi
vedono quello che io non riesco a vedere
il bello è
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L'amore non è un gioco della mente
è la mente che va fuori gioco
non è l'attimo perso o l'attimo ritrovato
non è un giorno di sole
o la luna che ti guarda e che ti vuole
L'amore ti riempie in ogni angolo e in ogni
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