destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore. La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola. La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Le sue 663 poesie
In questo pomeriggio di Settembre
ho la bocca che sa di niente
eppure questo
è il mese che adoro
fresco, puro e negligente
come me
come i miei anni
come le pioggie d'autunno
che aspetto da sempre
affacciato alla finestra
per lavare i
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Il mio credo è un percorso
un percorso che mi porterà alla morte.
Il mio credo è una luce
una luce in fondo al bosco
e si accende e poi si spegne
come il mio cuore davanti al cielo.
Il mio credo è una preghiera
è
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In quest'inutile aspettare
il vento ha preso il sopravvento
ho sangue azzurro come il mare
ma nella gola ho scaglie di cemento.
E come foglia mi lascio andare
confuso tra le gente e il libeccio
un bimbo mi guarda un po' stranito
e un vecchio si
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Qui stanotte cadranno stelle
frammenti di cielo e di luce
per colmare un desiderio
la solitudine e l'abbandono
il vuoto e la pochezza
di un uomo che non ha la forza
di affidarsi a se stesso
e alza gli occhi, cerca la svolta
illuso come le
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Di questo mare mi rapisce
il dondolare lento delle lampare
dei pescatori testardi e ingenui
le ciglia assolate.
I miei pensieri galleggiano
sull'acqua torbida
con la paura d'affondare
e si confondono
tra le lenze aggrovigliate.
Di questo
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Ho chiuso i canali con il mondo esterno
perché il mondo esterno non mi vuole
e delle mie suole consumate e lerce
ne faccio coriandoli per quel che vale.
Ho chiuso le imposte e rimango al buio
perché oggi ho bisogno di
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La casa nuova, il vestito nuovo,
la macchina nuova, un amore nuovo
e sarà di tutto questo nuovo che moriremo
aggrappati all'illusione
di un sogno in bianco e nero
che mai esalta il colore
ma solo la sete e il desiderio
che non
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Ho fatto a pugni con Dio
l'altra notte al chiaro di luna.
Pensate sia stata lotta impari?
Non è così, non
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Custodisco l’amore
l’ho ereditato da mia madre
nel pianto e nel dolore
mentre le nuvole
da bianche diventavano
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Guardo i porci e penso siano uomini
guardo le pecore e penso siano uomini
guardo le formiche e penso siano uomini
guardo
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Il mare
non ha parole ermetiche
non urla per farsi sentire
non si agita per farsi guardare.
Il mare canta il mare
l'azzurro delle sue trasparenze
con voce straziante
e linguaggio visibile al mondo.
Il mare
piange lacrime d'amore e di
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Stasera
la solita poesia
non ho altro da offrirvi
se non questi ignobili versi
la noia e la mia afasia.
Stasera
solite parole
rinfuse lettere già scritte
mentre stringo il niente
e appoggio le suole sulle nuvole.
Stasera
è una di
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Mi meritavo una vita migliore
un amore eterno
mi meritavo un posto migliore
nel giardino dove ho seminato mimose.
Mi meritavo un cielo stellato
un albero con radici profonde
per poter stendere il cuore
sui rami d'argento vicino al
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Non sono di questa terra
qui lo dico e qui lo nego.
Forse il mio posto
è su una nuvola
dove posso guardare
il mondo di sbieco
dove posso cullare
questo inutile corpo
facendo a pugni con il cielo.
O addirittura il mio posto
è
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I poeti sono uomini liberi
anime inquiete tra le tempeste
vivono in apnea
tra acque limpide e fresche.
I poeti sono ubriachi di vita
non hanno patria e bandiere
s'inebriano dell'aria
che profuma di pesca.
I poeti sono dei folli
ipocondriaci
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