destionegiorno
La poesia non va pensata, è fulmine dell'anima, vento nelle ossa, gelo sulla lingua, ecchimosi nel cuore.
La poesia è musica del dolore, calore nelle vene, velo nero sulla gioia, sangue negli occhi, pugni nel ventre, fiori nella gola.
La poesia è l'immensità del niente. ... (continua)
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Vedi
ti devo seppellire
e nella stessa fossa
seppellirò il mio cuore.
Vedi
ti devo dimenticare
per non impazzire
per non sentire le tue mani
la tua bocca
i tuoi seni
sulla mia pelle
che sta per squamare.
Vedi
ti devo seppellire
e io stesso... leggi...
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’Mbriacu
du to sciatu
da to vuci
du to sapuri
da to pelli
duci
comu o meli
Veni cca
e varda
l’occhi mei
lampanati
e lacrimusi
mi gira a testa
e sbandu
pi li strati
’Mbriacu
da to bucca
da to carni
da to lingua
amara
comu a... leggi...
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Chiedetelo a mia madre
se sono figlio
o se sono fratello
svegliatela dalla tomba
e portatela qui
davanti a me, adesso
in questo momento.
Chiedetelo a mia madre
se sono astro nascente
figlio di puerpera
o granello di sabbia
disperso nel... leggi...
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Demetrio Amaddeo
Non ho più tempo
non mi basta il tempo
non ho tempo per amarvi
per amare me stesso.
Non ho tempo
per fare quello che più mi piace
non ho tempo per pensare
urlare il mio dissapore.
Non ho tempo
per il mio divertimento
curarmi il corpo
farmi un massaggio
dipingere i contorni
di questo paesaggio.
Non ho tempo
per dissetarmi
masturbarmi
al limite suicidarmi.
Non ho tempo
di annusare un fiore
leggere un libro di un amico
sorseggiare insieme a lui
un caffè all’ombra di un pino.
Non ho tempo
di bestemmiare
cercare il giusto Dio
saziare la mia fame.
Non ho tempo
di scardinare il tempo
d’aspettare le risposte
vomitare questo veleno.
Non ho tempo di contestare
strapparmi il bavaglio
che non mi fa respirare
far valere il mio diritto
pagare di questa vita
l’iniquo affitto.
Non ho tempo
di pettinarmi
allo specchio ingannarmi
capirmi
eliminare gli equilibri
che mi tengono legato
alle disfatte cerebrali.
Non ho tempo
di giocar denari
segnare i punti
imbrattare i muri
delle mie sconfitte.
Devo fare tutto in fretta
sbrigarmi per arrivare primo
ma prima di chi, di cosa?
La folle corsa verso la mia fine.
Mi rimane il tempo
verso sera
di bere una birra
eruttare in fretta l’additivo chimico
che m’addolcisce la bocca
e consacra il palato
mentre faccio cerchi con la schiuma
non mi rimane che questa litania
il tempo sprecato
a scrivere una porcheria di pseudo- poesia. | 
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Opera pubblicata ai sensi della Legge 22 aprile 1941 n. 633, Capo IV, Sezione II, e sue modificazioni. Ne è vietata qualsiasi riproduzione, totale o parziale, nonché qualsiasi utilizzazione in qualunque forma, senza l'autorizzazione dell'Autore.
La riproduzione, anche parziale, senza l'autorizzazione dell'Autore è punita con le sanzioni previste dagli art. 171 e 171-ter della suddetta Legge. |
| «(Una porcheria di pseudo- poesia)» |
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